É que tá tenso aqui embaixo

                A semana tinha sido quente, quente como inferno só que sem as mulheres promíscuas e o álcool grátis. O final de semana foi frio, tão frio quanto a primeira namorada.

                A coisa foi séria.

                O corpo dele pedia ajuda, a boca latejava, parecia um trabalho impossível para os olhos se manterem abertos e funcionando, os joelhos rangiam e o machucado da mão demorava mais que o normal para cicatrizar.

                Como se tudo isso não fosse o bastante, a vodka subiu de preço, as mulheres não olhavam para ele, a cerveja nunca estava na temperatura ideal e sua voz andava rouca. Em casa o gás acabou, o chuveiro queimou e a maquina de lavar pegou fogo levando junto suas melhores camisas.

                Tudo aquilo apertou o coração, mas de sua boca só se ouviu uma frase. Uma única oração naquele domingo de vento gelado, solitário, naquela pequena grande quitinete: Deus! O senhor está por aí? Aqui sou eu Felipe Eduardo...

                E foi a ultima vez que se sentiu desesperado o bastante para acreditar que tal coisa funcionaria.   

(In)Sônia

                Ele custa abrir os olhos, ela insiste em perguntar coisas aleatórias e falar do dia dela. Ele quer virar pro lado e dormir, se embalar ouvindo os carros que passam na avenida e acordar doze horas ou anos depois.

                Ela quer conversar. Falar da relação com a mãe, da melhor amiga, do vestido novo e da cirurgia que tá marcada pra semana que vem, ele só quer dormir.

                Ela fala incessante e ele sente as pálpebras cada vez mais pesadas, a voz dela vai tomando conta do ambiente e aos poucos é o único som que ele ouve. Como um mosquito que voa no quarto silencioso a procura de sangue. Aquele timbre em ondas vai entrando, o sotaque destaca e a vontade de bater no som, virar pro lado e dormir se torna praticamente incontrolável.

                Tão incontrolável que se manifesta. Espasmos.

                Ela dá um selinho na boca dele, vira pro lado dizendo boa noite e dorme rápido e ele fica com os olhos vidrados no teto procurando o sono que acabou de perder.

Nem desconfia

                A gente faz tanta coisa. Fazemos hora na fila do meio dia, alguns almoçam outros se coçam, antigamente as crianças tomavam, até, banho de bacia.                 A gente saía e sentava na porta, conversava com o vizinho e dizia bom dia. Nos finais de semana, na calçada, a gente lavava a roupa suja e bebia chimarrão olhando as crianças correndo na rua.

                Tinha arvores e grama, nem sempre estavam verdes e às vezes floriam.

                A gente esperava que chegassem do serviço com suas botinas enlameadas e o cheiro de cigarro e café, a garrafa de água embaixo de um dos braços e a jaqueta cinza no outro. Aí a gente esperava até que tomassem banho e jantassem pra poder conversar, e rir, e tocar violão.

                Falávamos da Fia que amava o João, do Carlos casado com a Maria e da viúva Marlene com seus filhos, aí nos despedíamos e íamos dormir enrolado na colcha de retalho esperando o outro dia.

                E outro dia vinha, as coisas iam mudando e a gente nem desconfiava.

Sem calor

                Certa vez em Goiás conheci um rapaz. Ele tinha cabelos castanhos que fugiam por debaixo do seu chapéu de cowboy, dentes amarelados e a boca sempre aberta deixava escapar o hálito de cachaça bebida. A pele queimada do sol, já não era mais branca. Os olhos não ficavam tão abertos e o branco, assim como na pele, dava lugar ao vermelho.

                E ele falava de cavalos, vacas e cabras. Ele falava de mulheres, pescarias e cervejas enquanto tufos de cabelo castanho tentavam escapar por debaixo do chapéu. Enquanto a saliva voava alcoólica alguns passos à frente, ele cantava modas antigas e tocava um desafinado violão.

                As pessoas nos bares, nas ruas e nas chácaras não davam atenção. As nuvens com seus cães, dragões e cartolas, não davam atenção.

                Seu chapéu de cowboy caiu enquanto saia, e as lagrimas caiam quando ele dizia que tinha mulher e filha.

                O mundo não foi cruel.

                Ele dizia, colocando o chapéu, que as pessoas foram e ele acabou por perder o que não devia.

                E o rapaz falava de cavalos e mulheres, pescarias e vacas, cervejas e cabras, churrascos e amizades enquanto mechas de cabelo fugiam por debaixo do chapéu de cowboy e lágrimas salgadas escorriam até a boca com dentes amarelos e cheiro de cachaça bebida.

21

                Sabe aquelas situações engraçadas?

                Ele levantou e ligou o rádio, tocava na hora a “Ride of the Valkyries” ele tinha que limpar a casa.

                Acabou a situação engraçada.

                Terminou de limpar a casa, serviu uma dose de uísque colocou um Lp do Nelson Gonçalves pra tocar e foi ler. Limpou os óculos de leitura, escolheu algo novo da prateleira e sentou no sofá.

                Leu quatro capítulos, sem parar, e foi interrompido por telefonemas e visitas, pessoas, presentes.

                Com um sorriso sem graça disse obrigado, se despediu alguma hora das pessoas, desligou também o telefone e aí voltou ao livro. Mais ligações, mais visitas e brincadeiras sem graça e sorrisos verdadeiros e o lado B do disco, uma cerveja gelada, bolo e mais gente.

                A noite chegou com pizza e visitas, vinho italiano e mais bolo.

                Era pra ser um dia solitário e acabou sendo um dia feliz.